Amores destructivos, buscan corazones que habitar

‘Estamos destinados a pudrirnos juntos, amor’ Así terminaba la carta… y no supo que pensar.

 No era bueno, aquello no entraba en su esquema… él tampoco. No sabía cómo encajarlo en su vida, ¿cómo hacerle hueco a alguien que necesita todo de ti? Sus excentricidades rozaban el límite de su paciencia… aquel amor le traeria más dolores a su cabeza que alegrías al corazón.

Pero bien sabía que no quería dejarle el privilegio a nadie de volverlo a montar cada vez que se desmembraba. No lo veía discutiendo con nadie que no fuera ella, y se la llevaban los demonios al pensar que otra pudiera consolarlo mejor que ella misma. Era un caso perdido, si… pero por nada del mundo quería dejar que ese caso se perdiera en otras manos que no fueran las suyas.

Cuadro de escalera, a dos voces... una casi muda

Era ella, su sofisticación, su frialdad y su intento frustrado de ser especial, era ella, sin más y por desventura; nada le salía como debiera. 

Una noche la encontré tirada sobre las escaleras, con postura de haber caído de bruces, con una carrera en las medias, los ojos vidriosos y el rímel sin retocar.

“Serpenteo, correr de carretera. Todo lo que yo no había pensado ser, siendo y dejando de ser… todo al mismo tiempo. Es duro… La senda que nunca has de pisar… no por nada, sino porque ni cuestionado estaba cuando me cerraron la veda. ¡Qué envidia malsana de aquellas que la andan!”

Esto fue lo que me dijo cuando la intenté levantar. Así que allí la dejé, a medio desmembrar por miedo a tener que descifrar aquello, por temor a sentirme como ella.

Me la imaginé, horas antes de mi llegada, entrando en casa, con los restos de su castillo de sueños aun en brazos… dejándolos caer con ella por las escaleras. Me la imagino queriendo poner a juego su corazón hecho trizas, con su cabeza. Espectáculo dantesco del que solo pude admirar el bodegón final…

Poco después la escuché suspirar… y pensé; Facilidad innata la femenina, la de crear y hacer crecer ilusiones sin base alguna en el sentido común de las cosas.

Mabel.... y su imaginación perdida

¿Dónde estás? ¿Dónde has ido?... y lo más importante ¿Cuándo piensas volver?

Tres preguntas que me planteo seriamente cuando veo que no tengo narices de seguir escribiendo esto con un aire más… más mío. No sé donde leches se ha metido mi imaginación, seguro que me ha abandonado porque ya ni ella me aguanta. Si alguien la ve… que la mate, le doy permiso. Soy bastante celosa con respecto a ella, si no es mía, no será de nadie.

Traicionera, mala pécora…. Mal rayo te parta en mil pedazos. Ojalá te deshilachen, te tiren barranco abajo y nada se sepa de ti. Sé que no puedes volar por ti misma… ¡guapa que las alas eran mías! ¡No llegarás muy lejos! ¿Qué harás tú sin mí? Solo mis dedos saben seguir el ritmo sincopado que te gusta marcar, solo mis ojos ven lo que buscas.

Muy bien, si señor, buena chica, ¡decidiste volver! …. Qué triste es decir esto, pero mi imaginación es tan cobarde como su ama, le da tanto miedo andar por ahí sin mí, como pavor me da a mi vivir sin ella.

Pasión y esfuerzo

Donde queden retazos de sueños rotos por mentiras,

Donde duerma la ilusión una vez perdida…

Donde aniden los pájaros de alas rotas y se queden los gallos sin aquello por lo que cantar.

  Allí, que en botes descansan las manos dormidas que se quedaron sin pianos que acariciar, ahí mismo, enredadas en la telas de araña se enmarañan enfurecidas cada oportunidad que perdiste, cada gota de esfuerzo que no quisiste derramar. En un cajón de tierra empapada por las lágrimas que viertes sin motivo, descansa la melancolía de aquello que creíste poder alcanzar algún día ¿Cómo… cómo sin esfuerzo, alma mía? ¡¿Con velas de barco tejidas con hojas quieres propulsar tu vida!? No se te ocurra olvidar que verdes son y fuertes parecen… pero en septiembre amarillearan, y en diciembre, te darás por vencida.  

La cosa va de ciclos

Cuando la vida decide darte la vuelta, cuando decide que ya no quiere que nada siga igual… no deberías poder interferir tú para que no sea así? Es tú vida, no? O eres tú el que es propiedad de la vida? ¿Quién manda aquí, la vida o tú?... yo soy de las que pienso que es la vida la que me vive a mí, y no al revés.

La vida es la que te vive, te consume y te debilita, no tiene perdón ni piedad alguna. La vida no te da treguas, es un continuo “ahora o nunca” un tira y afloja sin sentido donde tú eres el que siempre acaba con la boca llena de tierra.
He caído en la cuenta de que es inútil querer llevar las riendas de tu vida, es ella la que galopa a tus espaldas, es ella la que lleva tus riendas.
Dicen que el caballo solo escoge su propio camino cuando se desboca… hay que hacer lo mismo que el caballo, hay que desbocarse, no se lo pongamos fácil a la vida o nos acabará dominando por completo. Comeremos del pasto que a ella le convenga y beberemos en los abrevaderos donde quiera dejarnos meter el hocico. Desbócate, no dejes que la vida te monte clavándote las espuelas, o acabarás herrado y luciendo cabezal de cascabeles. Vive la vida, no dejes que ella sea la que te viva a ti.

Anoche, mientras hundía mi cabeza entre conceptos de lenguaje, vías de comunicación, fricatizaciones, palatales sordas y demás cosas bonitas de competencia comunicativa… apareció en mi montón de papeles en sucio este texto escrito a lápiz fechado el 3 de septiembre de 2009. Me sorprendió lo que encontré plasmado en él, al parecer no es la primera vez en mi vida que siento que estoy en el sitio adecuado, pero no ven el momento justo. No es la primera vez que todo se pone en mi contra… si en 2009 ya me sentí así y sigo viva será por algo, ¿No?
Ya ni recuerdo lo que motivó que escribiera esto. Yo siempre digo que los problemas dan dolores de cabeza… pero que una vez pasados no tienen cabida en ella.

Una mañana en el rio

Una mañana y un día agotador... pero valió la pena verle las caras a estos 3 mosquitos.

Un paseo con toques surrealistas, que lo hicieron especial... siempre hay una primera vez para todo y yo con esto, ya puedo decir que me han registrado. Los policías muy majos si, y muy chulos... pero no añadiré nada más, no vaya a ser que por incitación a la violencia acabe en la cárcel y tampoco voy a pagar tan caro un paseo tan corto.

Muchas gracias a mi Antoñete, a mi Tucán y a Emilio por hacerme pasar un rato tan divertido, y dicho sea de paso... por ser tan monos y salir tan guapos en las fotos.

Retrato del desamor, un cualquiera sin mocasines

Le dolía el amor, la voz y corazón. Andaba cabizbajo, muuuuuuuuy lentamente… manos en los bolsillos de una cazadora raída por las dudas y el peso de la sin razón. En su cara gesto ausente, como el brillo en sus ojos. El color se le habría ido de vacaciones a Dios sabe donde… seguro que allá donde esté, se ha llevado consigo las pocas ganas de vivir que le quedaban a ese pobre desgraciado.

Lo arañan los rayos de sol, el viento le tira del pelo… le duele la felicidad del canto de los pájaros, le duele hasta el aire que respira, le dueles muy hondo… tú. Se resquebraja por cada poro de su piel, me dan ganas de abrazarlo para que no se deshaga en mitad de la calle, pero me da miedo hacerlo y que se me desmorone en los brazos...

¿Qué qué hay de su alma?... la lleva a gatas tras de sí, dejando un reguero de sueños e ilusiones que estallan en contacto con el suelo, he estado por comentarle que se la ate con cadenas a la piel, se ve que no resistirá mucho arrastrándose tras de él… las almas no están hechas para volar tan bajo. Huele a destilería barata y a desamor del que pasa factura, apesta a promesas incumplidas y a corazón roto.